Pour en éprouver de plus en plus souvent la sensation déchirante, je peux témoigner que la nostalgie n’est pas du tout le regret d’instants précieux ou de jours merveilleux abolis, mais la souffrance qu’inflige cette longueur de temps passé qui toujours augmente, comme d’un écartèlement qui n’en finirait pas de séparer nos cartilages et nos fibres. Nous sommes encore là-bas (jadis), et ici (maintenant) à la fois, atrocement dilatés.
« Tout ce qui m’arrive n’est un événement que pour moi », écrivait Cioran. Cette indifférence et cette solitude fondamentales ne sont jamais aussi patentes que le jour de notre anniversaire. Et quand autrui malgré tout s’en avise, c’est pour fêter cette catastrophe !
For now she need not think of anybody. She coud be herself, by herself. And that was what now she often felt the need of - to think; well not even to think. To be silent; to be alone. All the being and the doing, expansive, glittering, vocal, evaporated; and one shrunk, with a sense of solemnity, to being oneself, a wedge-shaped core of darkness, something invisible to others… and this self having shed its attachments was free for the strangest adventures
People like me write because otherwise we are pretty inarticulate. Our articulation is our writing.
Et le ver rongera ta peau comme un remords